风从手心滑过去，
像一片薄薄的月光。
我曾小心翼翼地描金，
在那把扇面上写下她的诗行。
“随风直到夜郎西”
——可风究竟往哪里去了？
它掠过夏天的额角，
藏进她的衣袖，
还是落在某个不知名的庭院，
轻轻地，像一声叹息？
扇子送出去了，
带着我的敬意，
也带着一点点不舍，
就像一只小小的舟子，
离岸，入江，随流远去。
有时候我在想，
当叶先生也曾捧着一把扇子，
轻轻拂过眼前的书卷，
那风里是不是也有她的诗句，
像燕子低飞，像流水无声？
扇子送出去了，
从此它有了新的归宿，
而风依然在路上，
像她的诗，轻轻地，
吹过岁月的渡口。
