数年前，每次回到突尼斯那个被称为家的地方，在机场时听到那些吵杂的夹着法语的阿拉伯语时，心情就不由得沉重起来，也感觉一种无奈的乏味和黯然。
那里有我安身的地方，日常生活的细小点滴，有我熟悉的地方和朋友，但是却又不真是我的家。北京我的家杂乱不堪，所有东西都在各种盒子里，纸盒子、塑料盒子，每次回家翻盒子就像在看别人的东西，读别人的故事。
罗马是我热爱的地方，有我家，有我爱的人不时来往。但是每次坐上回罗马的飞机，心情同样黯然乏味。在外久了，觉得有一个遥远的地方是想象中的乐园，理想的家乡，却又永远都不会是真正的家。有这么一个永远存在却永远成不了我的家的地方，我的心那么地痛，控制着不让眼泪流下来。就像在遥远的过去，想象自己回到新疆的那个家，想得心疼，等回去了，物非物，人非人, 没有了感觉。
终于明白了自己只是路人，或许将永远是路人，一个有家又没有家的路人。天那么大，那么广。落山的太阳努力穿过云层让最后的霞光照亮我黯然的心，就那么一条天际边的霞光足够照着我继续寻找我的家。
