方向

不小心把时空写成云烟。
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思绪有点像原野的蒲公英
什么时候都可能疯长
也在等待
等待小太阳一样的灵魂
把青涩烤干
等待指尖 像等待风
带来的那种释放
但不需要方向
只要那种随意的欢欣
和短暂的飘逸

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