作者： 张廷珍
在我看到“这是一个意外”这句话时，一只针尖大小的虫子落下来，无意识的用手把书合起来，再打开，就是个意外。想记住这个页码，恰好，这一页没有页码。
《瞬间》
今生
我的爱
才刚开始
请允许
我活千年
一个处于诗歌状态的人，时时都有被子弹击中的昏厥，敏感如同的就像是单恋的人，每一个字每一句话都在试探着对方的反应。同时又在心里暗暗的与一些词句较劲，唯恐在某个瞬间表述不清引来心里的沙漠。
下午收到从异国他乡寄来的书。偲力告诉我，出版社已经寄出了很多事日，我一直在放慢等的速度，稀释等的心情。似乎只有这样才会让她的书在路途中晾晒透。
隐隐的觉着，她的书，在路上应该是干的透透的，静静的，这样会符合她的性情。在诗歌里忧伤着，在阳光里生活着。
晚上没有看，就放在枕边呆着。不想打开。
很多东西，等了很久，等真的看到时，只想享受那个在一起呆着的感觉。因为在等待的过程里，已经耗费了很多的心力。欣赏，阅读，想些什么，需要一种状态。如果一个人真的爱文字，爱诗歌，爱一种情绪，一定是在最好的状态里，才会体会到最好的心境，才会有最好的情绪。很多时候，想要聚拢心里的距离，想要粉碎心里的念想，真的要收集散落四处的情绪，在子弹射出的瞬间，思维便浑然不知了。
《如果》
如果
有一天
我敲响你的门时
我已无青丝
你会不会拒绝
会不会心疼
会不会将我的白发
编织成一朵最美的莲花
当一个人把情诗写碎后，山盟海誓就是初冬树上那只干瘪了任然倔强悬在树上不肯落在地上的果子。
总会把原封的那个人，那个念想想象成莲花一样的，素洁，安静。打开时，一池湖水只有一只莲花摇曳。最美的东西总是在打开时才美。
只有一次开始，只有一次告别，便听到，雨声。听到泪。
如果开始的，没有结果。只有结局。
心里种植的那颗莲花，总是把时间折叠成方块，放在一个空间里。等待在地图上缩小诗歌与情爱的距离。
那年的四月，偲力回国看望爸爸妈妈，在成都一所学校里见到偲力。原本一起约好看油菜花的。等到了那里，油菜花谢了。有些寒气在春天间隙性的袭击人。她穿着爸爸的一件灰色的大棉衣，我穿着她妈妈的大毛衣。很滑稽，也很暖和。她的朴素，完全超乎了我的想象。可完全符合我读她诗歌的那份喜欢的模样。
她该是这个样子。低头时去忘我的写诗，抬头时，笑眯眯的不说话，澄净看着。等她转身走向远方时，却总有一些似有似无的伤悲。
《多年以后》
在所有的故事里
最痛的那一段
一定有过
最美的开始
时间是一个没有任何味道形状的黑板擦。他总是在悄无声息的时光里，抹去一些东西，留下时间的尘埃。
一些念想只是给梦打工。
有些肉眼看不见的尘埃，在阴天什么也看不见，在早晚什么也看不见。只有晴天的正午，眯着眼睛向近处看，才会看到那些闪闪烁烁的尘埃，他们以彩虹形式在眼前闪烁。
那是什么，是一种记忆。一种梦幻。
在最痛和最美的时段里，发生过什么。深夜好像没有发生过什么。天亮了，一些念想，思念，想流没有流出来的过往都留给了昨夜。
很多时候，念想不是一件具体的物质，也不是一种看不见的远方，更不是一句话，一个词语，就是心里的一种想象。流浪不是快乐，而是为了找寻一种痛。
《候鸟》
多想
心
是一只候鸟
在寒冷到来之前
飞走
其实，一个人的心就是个浪子，一个人的肉身就是这个浪子的最忠实的爱人，同时，他们又是一对最纠结的米面夫妻。
一颗心为了满足肉身的愿望挣脱束缚去浪迹天下，去阅尽人间春色。可是肉身沉重的无法跟上心的脚步，心便野了。
心累了，回家了。肉身又觉得远方和诗那么美好，需要一起重新出发。
寒冷来了。候鸟走了。
心与肉身留下的就是往事时光。没有了当下。
把情诗写碎。因为心与肉身都是叶公好龙的典范。
《万圣节》
这是个好日子 真的
可以做一次你想做的人
或鬼
可以放下伪善的容颜
可以带上真实的面具
只一天
脸可以在掩盖下
大笑或大哭
活在当下的人，脸上的五官根本不受约束的窜来窜去成为著名的外交家。每一个表情每一个手势每一个笑或者哭都是表演给外人看。几乎没有一次是为了自己而表达。
如果悲伤你就笑，笑习惯了，你就会一直笑。
恐怖。
万圣节，这一天，在面具的掩护下，你还会哭吗，还会笑吗。
如果天天都是万圣节，这个世界也很恐怖。
幸好，只有一天。
偲力。读你的诗歌至此。我想起来席慕蓉。那个胖乎乎的蒙古族女诗人。她一只写着情诗，她写最美的情诗，最阳光的情诗给我看，她写着最忧伤的散文给自己看。
你不是那种阳光特别暴烈的人，你也不是那种冰冻三日冷嗖嗖的性情的人，你是温暖的人，能够一直从头暖到脚而又让人一无所知的人。
一首好诗衡量标准在我看来，就是那些一直蜷缩在心底说不清楚道不明白的感觉，那些卡在嗓子眼咽不下去屯不出来的思绪，被诗人一句话点明白的。
你的很多诗句点破了我。
于是，在阳光里，我写下了这些字。原谅我的字很碎。
