无诗的年代:悼诗人之死

趁着热血仍未凝固

让思维旋起轻如白羽的笔管

就作一次直接流露

不管想象的空间多么精灵畅快

天使跌落了凡尘

要么高贵的死要么同流合污

诗真的就象一种图腾

曾经辉煌

却必定要归于没落模糊

一出出诗人之死

是本色表演,还是

用鲜活的命在祭奠罪恶渊薮

无诗的年代

是诗在自暴自弃,还是

这个年代没有了诗才能找到归属