不想写诗

文字，已如一座旧钟
成了缺失的零件
被惰性锈滞的灵感
失去了发条的弹性，时间
便在无力的捻珠声中
悄然入眠

是不是该睡上一亿零一夜
攒下每一句梦语
并且将那堆呓言
埋入地层，在意蕴深处
发酵成田？

头晕着旋着
要达到怎样的速度
足，才可以下钻？
也许
还没有抵达那样的深度
思维已被折断

如果真抽得出原油
是该用来燃烧热情呢
还是拿去润滑语言？
噢，对了！
要是炼成柏油铺铺心路
是否也心甘情愿？