风在树梢呜咽了一夜，
把好梦搅成无眠，
听雨，想着家乡的苹果花，
是怎样在月光下静静开放，
可我的城市，怎么不懂四月呢，
总把春天错吹成另一种音乐。
我的三月仍是一支炭素笔，
这支笔描绘冬天已足够了，
描绘天苍苍野茫茫，
描绘一只寒鸦守候黄昏的寂静。
可我的城市所有生灵都在盼望春天，
松鼠频频在树洞里张望，
雪地已有了浣熊的足迹，
人们不再赞美咖啡香滑，火锅滚热，
只恨身上冬衣太厚，
只恨不能把天空喊成蔚蓝。
不过三月终究是冬的尾声了，
四月忽晴忽雨，
春天会在五月隆重降临，
五月的多伦多是盛装的春姑娘，
樱花像像样样的开放，
雀儿乱飞，比花还艳呢。
